Implantes

Fue hace casi 20 años. Yo me desperté un verano, dispuesto a bajar a la piscina de mi urbanización. Desayunando un YOP me senté a ver los videoclips de la SUPER CHANNEL. Y ahí la vi… Una mujer besando a un santo negro y bailando entre cruces en llamas, con las tetas que se la salían del corpiño.
Mis ojos de niño se abrieron como platos.
No sabía si me la quería follar o si, directamente, quería ser ella.
Era una puta y era una santa.
Todo un horizonte de mariconeo, de pop, de sexo y de perdición se abrió ante mis ojos.
Ya no había marcha atrás.
Han pasado muchos años y el mundo ha cambiado, pero ella sigue ahí, al pie del cañón.
No seré yo, desde luego, el que pretenda estar por encima de ella.

Popyb dixit.
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Unos de los blogs más divertidos y adictivos del momento. 

No entiendo cómo Isabel Coixet ha podido elegir esta historia de Philip Roth (el título de la novela es “El animal moribundo” lo que lleva a confusión ya que otra novela de Roth “Everyman” salió en España con ese mismo título, “Elegía”, es decir, que en español ya existe al menos una novela de Roth con el título de una película que no adapta “Everyman” sino “El animal moribundo”)  como base para uno de sus filmes. Hasta ahora esta directora tan sobresaliente era criticada por insistir tanto en las tragedias humanas, por no tener límite a la hora de hacernos llorar. Y esto era cierto, pero también lo era que sus películas tenían detrás un andamio emocional que las sustentaba, les daba forma y conectaba con miedos,  heridas e intereses de mucha gente. Salías del cine, mirabas a las personas que te rodeaban y las sentías más cercanas a ti en cuanto pertenecientes a la misma especie; a la misma tribu incluso. Hablaba de sentimientos universales que no dejaban indiferente a nadie.
Y sin embargo con esta nueva película nos deja fríos centrándose en los míseros y fútiles ¿problemas? de una especie de intelectual mediático “superinteresado, de verdad” en Goya, que suelta perlas tales como:
- Nunca he sido inmune a la belleza femenina
Y por eso no tiene más remedio que liarse con una alumna para dejarla tirada en cuanto esta le pide algo más que empujar con más fuerza.

Egocentrismo en estado puro que pudiera servir como estudio del penoso estado de algunos ( o MUCHOS) hombres que, lejos de entrar en la madurez (biológica que no emocional ni intelectual) dignamente, se dedican a comportarse como si tuvieran 19 años cometiendo los mismos errores completamente imperdonables a su edad. Pero es que la directora se identifica con el personaje, se apiada de él y convierte sus pueriles dudas en problemas existenciales en torno a los cuales articula toda la película.

Una pena. Un artículo de El País decía que “El animal moribundo” estaba lejos de ser una buena novela pero que Elegy estaba muy cerca  de ser una buena película precisamente por basarse en un guión no escrito por Isabel Coixet (como sus anteriores películas). Todo lo contrario de lo que piensa quien aquí escribe. Una pena, repito.

No puede ser. Es del todo inexplicable. Yo, desde luego, no lo alcanzo a entender. Habría que preguntarse ¿por qué? Pero también y, sobre todo, ¿cómo?, ¿cómo han podido enterrar, esconder, borrar poco a poco o , en ocasiones, de un plumazo siglos y siglos de historia de la Humanidad? O, para ser más exactos, siglos y siglos de una parte, (de la mitad) de la historia de la Humanidad. De esa mitad que representan las mujeres. Sabemos, desde luego, que han pasado a la historia popular, aquella que conocemos todas y todos, pocas mujeres científicas, pero alguna conocemos; pocas mujeres literatas (si las comparamos con la inmensidad de escritores conocidos y reconocidos) pero podríamos citar ahora mismo bastantes; pocas mujeres pintoras, pero todo el mundo al menos conoce uno o dos nombres… pero, ¿qué pasa con la Música? ¿Alguien me podría hablar de la vida de alguna compositora? ¿O por lo menos decir su nombre? Seguro que no. Pero ¿es que ha habido alguna? podría estar alguien preguntándose. Pues si, si que ha habido, y muchas, y muy buenas, magníficas. Tanto como Vivaldi, Mozart, Bach, Beethoven , Wagner, y tantos otros que admiramos y escuchamos todos los días y que ya forman parte de nuestra vida, nuestros recuerdos, nuestra Cultura. Y es que la música es una de las Artes más popular, que más nos acompañan en nuestras vidas. Con la música celebramos los mejores momentos, pero también los peores. Nos acompaña en el amor y en la muerte. Entonces, ¿por qué algo que nos sirve para tanto, que tanto apreciamos y que tanto nos ha dado sólo puede ser creado por la mitad de nosotros? Es, como decía, inexplicable.

Hildegarda de Bingen, Anna Bon di Venecia, Barbara Strozzi, Marianna von Martines, Maria Theresia von Paradis,
Elisabeth-Claude Jacquet de la Guerre, Cecilie Chaminade, María Grever, Mel Bonis, Dame Ethel Smyth, Catharina Van Rennes, Lili Boulanger, Ruth Crawford-Seeger, Pauline García-Viardot, Clara Schuman, Fanny Mendelssohn, Alma Mahler, María Luisa Chevalier, Eloisa de la Parra Gil, María Rodrigo, …

¿A alguien le suenan estos nombres? Han compuesto música desde la Edad Media. Han compuesto música vocal, de cámara, ópera, lieder, misas, cantatas, música para orquesta, sinfonías, serenatas, etc. Han sido las favoritas de reyes y reinas. Han estado al lado de los grandes genios que todos conocemos, ellas, que también son genios. Han sido niñas prodigio y directoras de orquesta. Y son sólo unas pocas de las mejores, porque mujeres compositoras hay y ha habido siempre, y muchas.

Marianna von Martines (o Mariana Martinez, que era de origen español pero, por supuesto, aquí, ni la apreciamos ni tan siquiera la conocemos) compuso en la época de Mozart, del que era muy amiga. Es más, compuso una misa de réquiem, anterior al de Mozart que, escuchado hoy, nos recuerda mucho a éste.

Elisabeth-Claude Jacquet de la Guerre era la compositora favorita de Luis XIV.

Hildegarda de Bingen tiene una obre ingente de música vocal medieval que compuso para su convento (era monja) y que hoy es imposible no citar cuando se habla de música gregoriana.

Pauline García-Viardot (también de origen español…) hermana de la algo conocida Maria Malibran, compuso ópera y algunas de las canciones y arias más bonitas de su época.

Las lieder de Fanny Mendelssohn eran, con mucho, mejores que las de su hermano Felix.

Etc, etc, etc…

Entonces, insisto, ¿por qué? ¿por qué se las ha condenado al silencio? A ellas, que nos regalaron sonidos tan sublimes. Lo cierto es que los primeros perjudicados somos nosotros y nosotras que no hemos crecido escuchándolas, que no podemos tener el placer de conocer sus magnificas obras y sus no menos interesantes vidas.

¿No os parece excitante? Conocer de pronto música tan maravillosa, de todas la épocas y lugares. Producciones inmensas que están por descubrir. De muchas de ellas ni tan siquiera existen grabaciones. Pero de algunas de ellas si. Así que pongámonos manos a la obra y conozcámoslas. Y démoslas a conocer. A nuestros hijos, a nuestras parejas, a nuestros alumnos.

 
Futuro, España, modernidad, equidad, igualdad, ejemplo, integración, seriedad, primera vez, orgullo, “trabajo, discreción y eficacia”, adaptación, tansformación, entrega, traspaso, logro, Historia, celebración, rigor, …. esto marcha y ¡me encanta!

  Blanco total, se escucha el sonido del viento. Se nota que la cámara se mueve, buscando algo, a alguien. Pero nada. Todo sigue blanco que es el vacío. Parece que se oye un pajarito pero no, el oído nos engaña, es el silbido del viento que lo recorre todo en busca de algo. El soplido es cada vez más fuerte cuando empezamos a intuir, a descubrir unos pequeños surcos rojos sobre la gran claridad. No son pequeños, son finos pero muy largos y se ramifican. Parece que aparecen y se van abriendo camino entre el inmaculado fondo. ¿Se van formando? No, ya estaban ahi pero es ahora cuando los vamos viendo con mayor claridad. Delgados hilos rojos sobre blanco. Y de pronto todo se vuelve borroso. Humedad. La cámara se aleja para dejarnos ver toda la superficie en la que empieza a dibujarse una oscura linea que bordea un centro lleno de miles de lineas de color. Ese centro va adquiriendo forma; es un círculo, una esfera que… nos está mirando. Es un ojo del que brota una lágrima y luego otra que humedece las pestañas y que empieza a recorrer el pómulo y que no cae sino que avanza hacia los lados de la cara de un niño que, acurrucado y desnudo aguanta a duras penas la corriente de aire que le quiere arrastrar. Los brazos del niño redean sus piernas encogidas. Aprieta su barbilla contra las rodillas. Está en tensión. Y llora, llora desconsoladamente. Pero no se mueve. Permanece quieto aunque le cuesta mucho no dejarse llevar por lo que cada vez mas se parece a  un vendaval. Todo a su alrededor está muerto. Y él llora. Siente miedo, dolor, hambre, frío. Su piel se agrieta como lo está el terreno sobre el que descansan sus nalgas. Está solo. Está solo. Está solo.